SITE: FLAMME DE PLOMB PAUVRE COMME UN VERRE D'EAUANNA AKHMATOVA
Ce n'est pas dans l'asphalte où tombent les feuilles
Que tu devras longtemps m'attendre.
C'est dans un adagio de Vivaldi.
Que nous nous retrouverons.
(Visite nocturne, traduction Jean-louis Backès)
AVANT TOUT La neige dépose ses flocons dans un silence qui ressemble au silence du grand désert de Gobi. Et pourtant, nous sommes en amont du pays des lavandes, de l’immense garrigue qui enflamme le sol granitique des cistes et des genêts. La neige qui pourrait être d’hiver, qui pourrait être d’été, posée là, sur une terre glacée, sur une terre fleurie, la neige merveilleuse et sauvage que les chevaux honorent de mille pas sous leurs sabots de vent, la neige à l’odeur de jasmin, de mimosa et de menthe quand le monde se fait beau, la neige, quand on sait qu’il ne faut pas mourir avant qu’une main...
HOMMAGE À PIERRE SOULAGES PIERRE SOULAGES LE SOLEIL OUTRENOIR Soulages, et la lumière arrêtée par les étincelles, par la couche de froid, jadis et à présent, étirée sous un feu primordial, le noir ici n’est jamais noirceur mais beauté béante à travers l’aubier d’une nuit repliée. La texture semble se mouvoir en une longue et matricielle immobilité mais c’est déjà la controverse de cœur qui est plus frappante depuis que ce cœur a uni la nuit dans sa noble élucidation. Seule et à vif, la couleur possède l’amplitude du nadir où l’ostensible se fraye le passage des arches pour apparaître mélangé d’abîmes...
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