SITE: FLAMME DE PLOMB PAUVRE COMME UN VERRE D'EAUANNA AKHMATOVA
Ce n'est pas dans l'asphalte où tombent les feuilles
Que tu devras longtemps m'attendre.
C'est dans un adagio de Vivaldi.
Que nous nous retrouverons.
(Visite nocturne, traduction Jean-louis Backès)
La pierre avait distingué ton visage sur le pont vert du grand canal; boue que nos mâchoires pétrissaient sous le rasoir fulgurant des roseaux. La couleuvre avait scellé ton âge avec la fourche fangeuse de l’horizon; tu guettais l’haleine écumeuse des peupliers et le froid montait dans l’averse chaude des derniers nuages. La vie se reposait avant de s’engager sur la lame du combat. Aujourd’hui les hommes que tu craignais se sont dispersés, les arbres ont désassemblé les orages, mais la pierre est restée dans l’écart de tes mains et près du pont la montagne s’est établie, laissant vivre l’adieu...